苏晨见巴图尔的神色，顿时明白了过来。
看来，是自己的分量不够啊。
一个汉族少年，随便写了首曲子，就想让他这个马头琴演奏大师来伴奏？
确实有些异想天开。
苏晨将手机放在巴图尔面前，笑道：
“都说蒙古音乐故步自封，今日一见，果然如此。”
巴图尔闻言，脸色顿时沉了下来。
蒙古人，是成吉思汗的后代。
曾经统一了中州，打到西洲的存在。
即便是如今没落了，也自有其傲气在。
怎么能忍受苏晨这种当面的鄙视？
一旁的红姐都呆住了。
苏晨说话也太鲁莽了。
他们可是有求而来。
现在刚见面，就闹僵了，今天岂不是白来一趟？
她看着仍然微笑的苏晨，又看向脸黑的巴图尔，本能的便想上前缓和这紧张的气氛。
她身边的白清清却伸手将她拉了回来。
并对着不解的她，摇了摇头。
白清清也是年少成名，当初曾经处于同样的境遇。
她明白，苏晨这么做的用意。
他当面说蒙古音乐故步自封，架子太高。
巴图尔如果想要证明苏晨说的不对，他就必须看苏晨的作品，并在音乐专业性上给予反击。
果然，巴图尔并没有发作。
他强忍怒意，低头拿起手机，看起了曲谱。
这是激将法，也是阳谋。
他不得不看。
起初，他眼底是不屑，是愤怒，是质疑。
但看了几秒，
他的眉头微微皱起，手指在屏幕上慢慢滑动翻页。
蒙古包里很安静，只有炉膛里牛粪燃烧的噼啪声和远处隐约的水流声。
过了很久，他才抬起头，看着苏晨，眼神复杂：
“这首歌，是你独立完成的？”
“是。”
“你不是蒙古人？”
“不是。”
巴图尔沉默了几秒，然后把手机放在桌上，端起了奶茶碗。
刚才还香醇的奶茶，入口却无比的苦涩。
他喝了一口，放下：
“你为什么能写出大草原的味道来？”
苏晨没有解释，只是微笑。
巴图尔看着他，目光里有一种说不清的东西。
有不服气，有质疑，有震惊，还有一丝挫败。
“听斯琴说，你会马头琴？”
“会一点。”
“你拉给我听一听。”
巴图尔站起身，走到墙边，取下那把旧得发黑的马头琴。
琴身被磨得发亮，琴弦上泛着暗沉的光泽。
琴头上雕刻的马头已经被岁月磨去了棱角，只剩下一个模糊的轮廓。
巴图尔走回来，将琴递给了苏晨。
苏晨没有拒绝，伸手接过了琴。
巴图尔坐在苏晨对面，双手放在膝盖上，静静的看着苏晨的动作。
苏晨把琴搁在膝上，拿起琴弓。
他没有拉，只是用弓毛轻轻蹭了一下琴弦。
一个音出来了。
很低，很沉，像远方的雷声从天边滚过来。
那个音在蒙古包里回荡，撞在毡布上，又弹回来，和空气里的尘埃混在一起，慢慢消散。
巴图尔的眼神顿时亮了。
虽然只是一个音，他却从苏晨的动作中看出来，苏晨真的会拉马头琴。
看起来，还不是业余水平。
他哪里知道，苏晨具备乐器精通，可弹奏一切乐器。
马头琴自然也不会例外。
苏晨的右手搭上琴弓，左手按住琴弦，整个人忽然安静了下来。
白清清看着他的侧脸，忽然觉得，这个男人身上有太多她不知道的东西。
一个美术生，会这么多的乐器，还会创作。
比她这个正统的音乐人都要专业。
如果说苏晨会弹吉他，还可以理解。
毕竟吉他弹奏学起来不难，也不用付出太多的成本。
但他会马头琴，就有些离谱了。
苏晨把琴搁在膝上，深吸一口气，闭上了眼睛。
这个巴图尔太自信。
想要得到他真心的帮助，必须折服他。
《乌兰巴托的夜》虽好，却做不到这一点。
他要换曲。
“兑换《万马奔腾》。”
《万马奔腾》是地球最具代表性的马头琴名曲。
是马头琴大师齐・宝力高为纪念成吉思汗诞辰 800周年而作，是马头琴艺术的里程碑作品。
被誉为马头琴艺术的交响诗。
苏晨不知道这个世界有没有这支曲子。
但只要拉出来，就知道了。
下一瞬，《万马奔腾》的曲谱便融入了他的脑海。
他对马头琴的理解也在增强。
突然，他的右手开始运弓，幅度极大。
琴弓落下的时候，巴图尔脸上的考校表情凝固了。
琴弦在苏晨的手指下震颤，弓毛在弦上飞速跳动，每一个音符都像马蹄踏在草原上，密集、有力、势不可挡。
急促的、奔涌的、像千军万马从地平线上席卷而来的声音。
巴图尔猛地站了起来。
他活了四十八年，拉了四十五年的马头琴，听过无数首曲子。
蒙古的、图瓦的、布里亚特的、甚至西洲的。
但他从来没有听过这首曲子。
那旋律里的力量感、那种万马奔腾的画面感、那种草原上所有生命都在奔跑的狂野。
这不是任何一首他听过的曲子。
但他可以百分百确定，这首曲子，属于大草原，属于蒙古族。
苏晨的左手在琴颈上飞速移动，右手运弓如风。
他的技巧在巴图尔眼里自然有瑕疵。
有些快弓不够干净，双弦的配合略显粗糙，整体的控制力不够圆润。
但那旋律本身，像一把锋利的弯刀，劈在了巴图尔的心口上。
这是天才的旋律。
苏晨拉完了整首《万马奔腾》，最后一个音符落下的时候，蒙古包里安静得能听见炉膛里牛粪燃烧的噼啪声。
巴图尔站在那里，一动不动。
他的眼眶红了。
过了很久，他才开口，声音沙哑：
“这首曲子……叫什么名字？”
苏晨说：“《万马奔腾》。”
巴图尔慢慢坐下来，把马头琴从苏晨手里接过来，抱在怀里。
他低着头，手指轻轻抚过琴弦，像在抚摸一匹马的鬃毛。
然后他抬起头，看着苏晨，目光里多了一种东西。
不是好奇，不是欣赏，是一种近乎虔诚的认真。
“你拉得不够好。”
巴图尔说。
红姐的脸色变了。
白清清的心也沉了一下。
巴图尔接着说：
“运弓不够稳，快弓有几个音糊了，双弦的部分你根本没有控制住。
按马头琴的演奏水平来打分，你最多是D+级。”
苏晨心中暗自点头。
这个巴图尔果然是大师。
他得到的乐器精通确实是D级。
演奏马头琴，自然也不可能超越D级水平。
巴图尔顿了顿，然后声音放轻：
“但这首曲子，是A级。
不，是S级。
这曲子必定会在草原流传几十年。”
巴图尔站起来，把马头琴搁在膝上，深吸一口气。
然后他拉响了同一个旋律。
苏晨的眼睛瞬间睁大。
同样的曲子，从巴图尔的琴弦上流淌出来，完全是另一个世界的东西。
声音仿佛不是从琴里出来的，而是从草原深处涌上来的。
每一个音都像一座山，沉稳、厚重、不可撼动。
快弓的部分，巴图尔的手指快得像闪电，每一个音符都清晰得像被刀刻过。
双弦的部分，两个声部交织在一起，像两股风在草原上追逐、缠绕、分离、重逢。
还有呼麦。
巴图尔的喉咙里同时发出三个声音，低音像大地在震动，中音像河流在奔涌，高音像鹰在九天之上盘旋。
呼麦声配合马头琴的琴声，那种震撼性，无法用语言来描述。
苏晨的眼前，仿佛看到了千军万马。
上面的蒙古骑兵如同一道钢铁洪流，将一切淹没。